Мой затупился карандаш.
Не пишет, оставляет слёзы.
Отхлынул стихотворный раж,
Грозит вернуться чувство прозы.
Как в листопад перед зимой,
Шагая влажною аллеей,
Не слышишь хруста под ногой.
Приметы будущего тленья.
Кружат в падении листы.
Паренье вечным не бывает.
Снег скоро ляжет на холсты
Полей, когда-нибудь растает.
Я выспался и отрезвел,
Обрёл способность к равновесью.
Стал тих, опрятен и не смел.
Зачем, припомнить надо, здесь я.
