не в буквах, мой друг, а в людях.
Без дела в чужих словах
мы смысла искать не будем.
Придёт ли охота нам,
часок ли подбросит скука,
мы сами даём стихам
шанс вырасти им до звука.
И, если восторг тая,
ты что-то в строфе заметил,
то это только твоя
добыча. Твоя! Поверьте,
где с рифмой играет звук,
и мыслей не скован бег,
поэзия - сочный луг,
и детство здесь - целый век.
Поэты - не старики,
поэтому игр не счесть.
У песен слова легки
они - лишь потомкам весть.
Пусть тихо лучится свет
слегка удивленных глаз.
Так смотрит, мой друг, поэт
всего лишь один из нас.
1997
